Le réveillon se passa comme elle l’avait imaginé. Guillaume avait déniché une soirée sur un bateau-mouche
- Une soirée branchée sympa, tu vas voir…
- Un bateau ? mais si on veut partir ?
- Ne t’inquiète pas, toutes les deux heures il revient au port, il accoste et débarque ceux qui en ont marre… les autres restent.
- Elle est avec Ballymord, au Canada. Ballymord a téléphoné à sa mère en Californie. Le coup de fil venait de Niagara.
- Niagara ! les chutes !
- Oui, elles ont dû passer la frontière là bas, ou à Buffalo.
- On est certain que c’est elle ?
- Oui, j’ai reconnu sa voix, elle raconte qu’elle est partie en vacances, qu’elle va bien. Elle explique qu’il y a eu des soucis dans son quartier et qu’elle part se reposer.
Vers 17 heures, Béatrice vint traîner sur le trottoir devant l’immeuble qui abritait la société Jewels International. Un bel immeuble, stylé, probablement sur le trajet des tours opérators qui faisaient visiter Chicago. Ce n’était pas l’immeuble qui l’intéressait c’était une petite brune qu’elle avait repéré dans le dossier que lui avait remis Gontier. La fiche disait qu’elle s’appelait Emmy Ballymord. Un joli nom, un joli prénom, caressant, peut-être l’occasion de joindre l’utile à l’agréable. D’après le dossier, elles étaient deux femmes à travailler à Jewel International. Une grande blonde, fine, racée, et une petite brune rigolote, sensuelle, jouisseuse. C’est du moins comme ça qu’elle les avait identifiées. Un sixième sens, l’instinct, et cet instinct-là la trompait rarement.
Martha était chez elle dans cette maison qu’elle avait fait construire, pour elle, dans la plus grande ville de l’Etat où sa famille avait toujours vécu. Les Viedma étaient du Wisconsin, les premiers étaient arrivés il y a bien longtemps, bien avant les Anglais. L’ancêtre, le tout premier, serait venu avec Jean Nicolet en 1630 et des poussières. Le père aurait même participé à la construction du fort Bon Secours en 1685. C’était très peu probable, mais, c’était des légendes familiales et elle avait envie d’y croire.
J’arrivai à Chambord, petit village au nom bien français et à l’allure bien nord-américaine. Je roulai cinq minutes et me garai à côté de la maison au chat noir en tôle. Une maison blanche à la peinture écaillée qui aurait bien mérité un ravalement. Je montai les trois marches, cherchai une sonnette, n’en trouvai pas. Je toquai à la porte.
