Le pays Quint

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Il allait bientôt faire nuit. J’avançais prudemment sur une petite route du pays basque. Exceptionnellement, il m’arrivait de croiser, dans le brouillard, des moutons ou des vaches en semi-liberté dans les pacages du pays Quint. Les vaches, au moins, elles se signalaient par leurs cloches, mais pour les moutons c’était une autre histoire. Ils se répandaient brusquement sur la route, envahissaient l’espace disponible et m’obligeaient pratiquement à m’arrêter. J’avais traversé les Aldudes, pris une route de montagne, étais passé par un petit village, Esnazu. J’avais continué, dépassé les dernières maisons. Je montais vers la frontière.

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