Les Ventas

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Les ventas remplissaient un formidable rôle social dans la région. Elles servaient de lieu de rencontre. Les hommes venaient y calmer leur soif,  y conclure des affaires. Autrefois, les prix des consommations, en “pesettes ”, étaient bien moins élevés qu’en France. On était à la frontière, tout le monde braconnait un peu, tout le monde était un peu contrebandier.

Maintenant nous étions en Europe, les étiquettes étaient en euros, et bien que toujours un peu moins élevés, les prix espagnols étaient moins compétitifs qu’avant. Restaient les cigarettes, hautement attractives, et les carburants.

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Pier 39

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Je repérai à nouveau la voiture bleue au péage du Bay-Bridge, puis à nouveau sur le pont, j’obliquai à la sortie vers le port, je roulai jusqu’au Pier 39, me garai dans Jefferson et décidai d’aller jouer les touristes.

Je m’installai dans un restaurant et commandai à dîner, du crabe dungeness, c’était l’endroit rêvé pour ce genre de mets – Plus agréable à déguster avec des amis – mais autant faire contre mauvaise fortune bon repas. Je n’osais pas utiliser mon téléphone, je ne tenais pas à leur donner l’éveil et j’avais peur qu’en m’observant téléphoner ils comprennent que je les avais repérés. Je finis mon repas, allai flâner un peu dans les boutiques et récupérai ma Chevrolet.

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San Francisco

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Le lendemain, je décidai de faire un peu de tourisme. San Francisco est une ville magnifique, la baie un écrin destiné à la mettre en valeur. C’est un lieu où il y a toujours à voir, à humer, à ressentir… Je ne savais trop vers quelle destination porter mes pas. J’envisageais d’aller à l’aventure, lorsque, le téléphone de la chambre d’hôtel se mit à sonner. Je décrochai.

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Chambord Québec

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J’arrivai à Chambord, petit village au nom bien français et à l’allure bien nord-américaine. Je roulai cinq minutes et me garai à côté de la maison au chat noir en tôle. Une maison blanche à la peinture écaillée qui aurait bien mérité un ravalement. Je montai les trois marches, cherchai une sonnette, n’en trouvai pas. Je toquai à la porte.

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Lac Saint-Jean

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Je partis de bon matin, longeai cette vaste étendue d’eau qu’est le lac Saint-Jean et arrivai à Chambord, petit village au nom bien français et à l’allure bien nord-américaine. Amolli par le confort de la voiture, anesthésié par la vitesse, constante et réduite, je rêvassais. Je ne prêtais pas suffisamment attention à la route, et m’aperçus que je sortais de Chambord. J’allai faire demi-tour, un peu plus loin, et revins me garer à une station-service…

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